Malvenue.

Et bien non, je ne dors plus en fait. Appelez moi l'insomniac. Ou bien la misanthrope. Ou bien la taciturne. Ou le monstre. Ou pourquoi pas la ruine tout court? Comme ça moi, je vous nommerez les dechets; ça vous va si bien. Oui toi, le gros porc devant ta télé qui attend que ta pute te serve à bouffer. Ou toi sale trainée, qui se croit si interessante parce-que t'as encore écartée tes pattes hier. Ou encore toi qui put l'fric parce-que t'es trop rentré dans l'moule. Ou encore toi, qui tente de comprendre ce que j'ai bien pû encore dégueuler.
Je suis morte et je creuse, comme vous, sauf que vous; vous n'en savais rien. En parlant de creuser, l'autre jour, j'ai enterré mon espoir, de toute façon, qu'en restait-il? De plus; il n'a même pas eu de dernières volontés, quelle tristesse!
La solitude est mon amie, la mélancolie ma fureur, le dégoût mon habitude. La laideur? J'aime ça oui.
Il n'y a pas de bohneur ni de malheur chez moi. Ah si! J'oublié, il y a un bohneur amputé: le mien. Et il y a un malheur: notre race.
C'est pas que je suis vide voyez, parce-que des sentiments, j'en ai des tas à faire gerber! C'est juste que j'ai le coeur vide de souvenirs. Ou quelque chose d'autre, va savoir? Mes poumons pourquoi pas. A moins que.. non, ceux là on était usés à force de vouloir oublier. J'implore.

La jeune fille & la Mort..


J'écris. Pour quoi? Pour qui? des machines, des moutons, des clones?
Ou peut être fâcheusement pour une ruine? une misérable petite "brebis gâleuse" qui est jalouse du foutu bohneur que vous lui balancé en pleine gueule?
Je ne sais même plus comment respirer, ni même vomir.. Parce-que je cherche trop à comprendre, mais hélas; je ne comprendrais jamais le Pourquoi.
Je ne suis rien, mais je sais que vous aussi; pauvres petites larves que vous êtes, vous n'êtes rien. Vous vous contentez d'être soumis à cette putain qu'on appelle la société, d'être lobotomisés, d'être répugnants. Et le pire dans tout ça? C'est votre soumission à dire que "la vie est belle, et que le monde est beau, et que c'est beau d'aimer" ! Tout ça n'est qu'illusion.
Rien.. Le Néant. On me vide de jour en jour et on me fait bouffer de la pourriture, de la haine. Et mon Amour dans tout ça? Il est terne, ne sert plus à rien, il n'est plus rien; lui aussi. Mon espoir est vaincu. Et de plus, je n'ai plus de vice, tout est en fait devenu vertue, et pourtant, j'ai mal.
Je vous déteste tous, autant que je peux moi-même me détester.
De la saleté, de la crasse, de l'impureté, une carcasse.. de la merde.